Moewenglanz

"Wie Currywurst holen um Mitternacht..."

"Na sach mal! Elfriede, hömma, was sagst oder schreibst du dazu, mal abgesehen davon, dass es zur Zeit in der Welt wohl viele Prozesse gibt, die über die Relevanz einer Currywurst hinausgehen?"
Elfriede entblättert sich, literarisch, klar wir sind hier ja nicht im demagogischen Institutmal wieder nichts, WIR wollen nur an unseren kleinen In-West-Mens spielen - wer zuerst eine Milliarde würfelt hat gewonnen.
"Demut," antwortet Elfriede schon mal so aus dem Staeckreif, "zum Glück sind wir nicht demütig, zumindest wurde mir das per eBoten so ausgerichtet."
Print ist Print, das kann man trostlos nach Hause tragen, wann auch immer, am 11. September zum Beispiel, auch schon wieder lange her, und der Laden brummt immer noch nicht. Schwimmt wohl immer noch auf dem stillen Ozean herum, ist aber auch verdammt groß, dieses Gewässer. Na ja, vielleicht schon im Telekoma auf der letzten Meile vor Fitschi, schwimmt der Wasserpolizei direkt ins Netz, können ja auch mal Glück haben die Mädels, dasselbe Glück übrigens, wegen dessendem wir nicht demütig sind. Hat seine Goldfinger überall drin, dieses Glück.

Ach ja, diese Fusion von Currywurst und dem abgeschlafften SpätIch, nee, det verjessick nich, holen, aber nicht für den hohlen Zahn, doppelt pommes, die Speckfalte hat auch ihre verbrieften Rechte.
Elfriede wird langsam wieder wach und rechnet an den afghanischen Tonnagen herum, imposante Wertewechel aus dem fruchtbaren Boden des Hindukusch in die geistigen Gefilde des Abendlandes. Die Zahlen sprechen eine eindeutschige Sprache: unsere Jungs kneifen da mal wieder für nichts und wieder nichts den Arsch zu, auch wenn man sie unter dem Teppich wieder hervorkehrt und nun als Helden gleich wieder drunterschiebt. Schnell wieder zurück in das friedensmissionarische Dunkel der Grau- und Gauzone.
Wie vollkommen schwerelos diese vom Geist des Bösen offensichtlich Verzauberten so mit dem Grundgesetz aller scharfen Currys und jener kleinen Schrumpelwürstchen umgehen, das hält kein Fritz und auch kein Pommes aus, schon mal gar nicht um Mitternacht, wo sich die Produktion von zwei Tagen trifft.

Der Zugang zu den Lagerhallen ist gesperrt, vor allem des Nachts.
Der kleine Afghan von den Feldern ist gefangen, in Ballen.
Der Michel ist verwirrt, hat er sich schon wiedermal geirrt? Ja, wir sind nicht vollkommen, jedenfalls nicht alle.
Elfriede meint, soviele Vollkommene, die sich da vor der Kamera drängeln, die reichen ihr schon vollkommen.
Was denkt der VIP vor der Kamera?
Das hat bestimmt nichts von tiefen Gedanken, Kranken, die immer tiefer sanken. Denn Currywurst hat nun mal nichts mit Schwerelosigkeit zu tun, ganz und gar nicht.

Das duftende Teil fällt in die Dunkelheit, platscht fett auf´s Parkett, was die neue Rutschigkeit erklärt, die sich durch die Phrasen marmoriert. Tja, fast hätten wir die Kraft gehabt, nun liegt sie da im Dreck, lukullisch isse weg.